下打还给你。”

“你还得起？”

“嗯。”

一千多万，不过是多吃五十年的泡面罢了，付还是付得起的。

“不必。”

乔伊不知为什么对她装书的动作格外感兴趣，一直呆在她身边没走，还一眨不眨地盯着她的手：

“你大概忘了，书是我主动拿给你垫桌脚的。”

“……”

“你当时穿着白色的蕾丝裙子，围着卡其色的麻布围裙，一手拿着牙刷，一手拿着抹布，到处找能垫桌脚的东西。最后你可怜兮兮地坐在阁楼一地灰尘上，还眼巴巴地看着我，神情像极一只饿了三天的流浪猫。”

乔伊顿了顿：

“以至于我没办法不去完成你的心愿。”

李文森：“……”

谁眼巴巴地盯着他？

她当时只是在思索如何把乔伊从那扇废弃的屏风前挪走，她好把那扇屏风清出去。

“那你也不能用世界文化遗产给我垫桌脚啊。”

“为什么不能？这是我的财产。”

乔伊微微偏过头。

他漆黑的碎发就在她耳朵边上，微沉的声线，仿若在她大脑深处响起，轻易地拨动她每一根神经——

“而我的财产，你可以随意处置。”

“……”

隔着一层磨砂一般的薄膜，隐隐约约可以看见黑色书皮的右下角，有人用烙铁烫下的金色字体，已经被磨损得不成样子，正是《死灵之书》的作者，阿拉伯诗人阿卜杜-阿尔-亚斯拉德的话——

那永久的存在不会死去。

但在怪异的永恒中，连死亡也会死去。

……曹云山用蘸水笔写在他那本《死灵之书》扉页上的，也是这句话。

两句话应当是一模一样的。

但不知为什么，李文森总觉两者之间有一些细微的差异，其中几个单词似乎被替换了。

只是此时此刻她根本没有心思去琢磨这一点不同。

乔伊那句淡淡的“我的财产你可以随意处置”，像浪涛翻涌起海底的沉船似的，在她深不见底的意识之海里炸响。

一些陌生的片段，飞快地从她眼前掠过。

深夜，白窗帘，紫丁香。

她坐在一扇黑色的窗户上，裙摆长长地垂落下来，是浓稠黑夜里一抹桔梗的颜色。

身后精致的雕花木门，被人轻轻地推开，发出“吱呀”一声，悠长的声响。

而她恍若未觉，只是仰着头，怔怔地望着天上的繁星。

一双修长的手臂，从她身后环住她。

“我听见你点蜡烛的声响，就知道你又在梦中独自来到了阁楼。”

乔伊把她的长发拨到一边，凝视着她的侧脸：

“你在想什么？”

“……”

她一眨不眨地注视着天上一抹浅淡的微云，像没有听到他的声音一样。

乔伊却像对她的沉默习以为常。

他把下巴搁在她肩膀上，一根一根地掰开她紧握的手指，把那截快烧到她自己的白蜡烛从她手里取出来。

“这是个坏习惯，文森特，很坏很坏的坏习惯。”

他把蜡烛掐灭在一边的窗框上，握住她的手指，淡淡地说：

“你总是想要损坏我最重要的东西，却忘了，私人财物神圣不可侵犯。”

……

这绝不是她昨天梦里的内容。

昨天晚上匪夷所思的梦境她还没敢理顺，今天脑海里又多出了陌生的片段……这些似真非真的暧昧，到底是真的发生过，还是梦境的遗留？

如果这些真的是她潜意识产生的梦，事情就大发了。

但如果，这些都不是梦……

就让她直接从七楼跳下去吧。

……

李文森坐在地上，慢慢地捡起散落的小刀，大脑却在飞快地旋转着。

那条桔梗色的裙子是她在摩洛哥买的，早在来中国之前，就被她一并寄给了非洲一家垂死贫民收容所。

而那扇黑色的窗子如此眼熟，分明是她和乔伊在剑桥的小公寓。

综合这两项，这个场景如果真的发生过，那么发生的时间，应当在……

“下午五点四十三分。”

乔伊低低的声线几乎是贴着她的耳朵响起，像平静的湖面上落下一片落叶似的，瞬间就让她清醒了过来。

李文森蓦地转过头，正好对上乔伊灰绿色的双眸。

中国与犹太的混血赋予他精致的相貌。那双别致的眼眸，苍白的绿色里带着一抹鸽子灰，就像十九世纪灰白照片里的香舍丽舍大街，是一种陈旧的透彻。

“你又发呆了，文森特。”

眼眸的主人仍保持着俯身的姿势：

“我距离你不过十公分，你却足足走了四分钟的神……我不喜欢这种感觉，就像我是在隔着一段