我在这个管别人叫小屁孩的小男孩脸上，看到了当年他父亲那痞里痞气的影子。

孟泽成从椅子上站起来，“老师走了？”

小宇过去牵他的手，“走了。爸爸，你过去看我新画的画。”

画纸上，有一个长发女人在弹钢琴。

“妈妈，你猜我画的谁？”小宇笑着问我。

鼻尖好酸，喉咙也堵得慌。我当然知道，可还是摇摇头，用力挤出笑，“谁呀？”

声音有点抖。

“你！”小宇说得很大声，笑得也很大声。

我知道是我。

那次孟泽成也在。

他还倚在门边给我鼓掌。

“上回你妈弹的曲子，叫什么来着？”孟泽成问小宇。

“梦中的婚礼。我也会！”小宇举起手，又拉着他去琴房。

小宇弹琴的时候，孟泽成看着他，口中轻轻念了一遍，“梦中的婚礼。”

这么些年，我真正想要的是什么，他不会不知道。

但他从来没给我。

我别过头，不让他看到我那双红眼睛。

人生大抵就是这样了，不如意十之八九。

“妈妈，我一个音都没弹错！”小宇蹦跶着过来。